Fiodor Dostoïevski

—... Vous avez vu une feuille - sur un arbre, une feuille ?
— Oui.
— l'en ai vu une, l'autre jour, une jaune, encore un peu de vert, un
peu moisie déjà sur les bords. Le vent qui la portait, j'avais dix ans,
l'hiver, exprès, je fermais les yeux et je m'imaginais une feuille -
verte, brillante, avec ses nervures, et le soleil qui brille, j'ouvrais
les yeux, je n'y croyais pas, parce que c'était très bien, et je les
refermais.
— Qu'est-ce que c'est ? une allégorie ?
— Non...
pourquoi ? Pas une allégorie, non, je dis une feuille, tout simplement,
juste une feuille. Une feuille, c'est bien. Tout est bien.
(Kirillov et Stavroguine)
Veules, médiocres, obscurs, les acteurs de ce drame - une sombre
conspiration nihiliste dans une quelconque ville de province - gravitent
autour de la figure de Stavroguine, démon baudelairien, "homme de
l'orgueil, homme du défi - mais d'un défi dans le vide".
Car ce
roman (c'est le traducteur qui souligne) "n'existe finalement que pour
semer le trouble, égarer, emporter, faire tournoyer, tournoyer, attraper
des éclairs, et, à la fin, après plus de mille pages de cyclone, par
une espèce de bouffonnerie indifférente, pas même grinçante, non,
grotesque, abandonner le lecteur, essoufflé, avec rien. Possédé."